АШОТ ГРАШИ. НОЧНАЯ БАЛЛАДА.

Приснилось мне, что ночью постучались 
Ко мне друзья, погибшие в бою, 
В полях войны по другу стосковались 
И вот явились в комнату мою.

Я отпер дверь. Они вошли и сели, 
К груди оружье бережно прижав. 
Устало разместились на постели, 
Пригнувшись, как, бывало, в блиндажах.

Они заговорили, как живые, 
Про битвы, про победы торжество, 
Про трудные дороги боевые, 
Про подвиг поколенья моего.

По-прежнему, как в годы дружбы тесной, 
Прочесть стихи просили в тишине. 
И я прочел им траурную песню 
О них самих, о павших на войне.

Но горячо меня прервали гости: 
«Не пой о смерти, не печалься, друг. 
Пускай в земле истлели наши кости, 
Пускай трава растет из наших рук,—

Ты жизнь воспой. Она, как дуб зеленый, 
Шумит листвой, стремится в вышину. 
Мы были веткой, войнами спаленной, 
Испепеленной в битве за весну».

Так говорили в комнате поэта 
Товарищи мои с душой моей, 
Пока не пали лепестки рассвета 
На склоны гор и на ковры полей.

Тогда, прижав немые автоматы, 
Ушли они, товарищи, солдаты…